Il
cimitero gotico di Highgate non ha nulla di lugubre, a meno che non ci si trovi
a girare tra le vecchie lapidi di pietra invase dall’edera in un freddo
pomeriggio di pioggia. Quel giorno, invece (era un venerdì, o un sabato), c’era
il sole e la luce inondava gentilmente il quartiere da cui, in alcuni punti, si
può vedere Londra dall’alto.
Highgate
è un ridente sobborgo ad oltre 100 metri sul livello del mare abitato da
giovani famiglie, da trentenni hipster e da anziani londinesi facoltosi. Il
quartiere ha tutto l’aspetto di un villaggio a sé stante, con le sue strade
pulite, i viali alberati, le facciate vittoriane e georgiane, i negozietti di
fiori, le groceries e le caffetterie dove trovare dolci e prodotti
biologici. Il continuo saliscendi che porta al cimitero passando per l’abitato
lungo High Street, è l’ideale per passeggiate
domenicali. Swain’s Lane, poi, mette alla dura prova le gambe con la
sua pendenza insolita: stretta e ripida, la stradina è costeggiata da due file
di muri in mattoni che celano ville moderniste immerse nella vegetazione. Una
di queste ville è la Eidolon House, progettata dall’architetto
Dominic McKenzie. Una facciata dell’edificio, in vetro e acciaio, è interamente
a specchio e riflette gli alberi di fronte, scomparendo – o raddoppiandosi –
nello spazio.
È in
questo contrappunto variabile di sensazioni, di suggestioni, di vedute, di
aperture e chiusure dello spazio urbano, che si entra al cimitero di Highgate.
Poco vicino c’è un parco pubblico, e le voci dei bambini sono uno dei suoni
prevalenti mentre ci si avventura sul selciato che si dirama in svariati
sentierini, più o meno battuti, tra olmi, querce e tigli (ancora spogli, si era
in marzo). Scelsi di procedere a caso, come mio solito, lasciandomi guidare
dall’ispirazione del momento, dagli scorci che allacciavano di volta in volta
la mia curiosità, giocando a perdermi tra i vialetti di terra battuta sempre
più intricati di radici, ciottoli, edere, e disseminati di lapidi ottocentesche
divorate dal tempo, alcune inclinate e in rovina, spinte fuori asse dai moti
del terreno, ormai quasi elementi geologici. Non riuscì a non pensare a quel
brano degli Smiths, dove il protagonista, in un “terribile giorno di sole”, si
aggira tra le tombe e, con il favore del suo nume Wilde, legge le incisioni e
si chiede:
“All those people, all those lives
Where are they now?
With loves,
and hates and passions just like mine
They were born and then they lived and then they died
It seems so unfair, I want to cry.”
Il mio
giorno di sole non era per niente terribile, anzi, era una finestra spalancata.
Sarà per questo che aggirarmi tra le lapidi non mi faceva impressione. Il
ricordo è vivo: la luce che filtrava tra i rami spogli mescolava in un’unica combinazione
di tinte tenui e nitide il verde brillante delle felci, l’azzurro vivo del
cielo e le pietre scure rigate di muschio. Mentre cercavo di mettere tra
parentesi il motivo per cui ero lì, nel frattempo affiancato da mille altri
motivi, tutti riuniti all’interno di uno più grande e complessivo, notai
la tomba nera, moderna e vagamente pacchiana, di Malcolm McLaren, il manager
dei Sex Pistols. Lo stemma con le iniziali mi parve una trovata disneyana
di cattivo gusto, soprattutto se confrontata con gli ornamenti semplici e
solenni delle lapidi tutte intorno. Più mi inoltravo tra gli alberi, più
sentivo imprimersi sul mio passo la curvatura di uno spazio doppio, dove vita e
morte interagiscono armonicamente, senza stacchi netti, lasciando che il mutare
delle cose coinvolga tanto le tombe, ognuna segnata a suo modo dal passare del
tempo, quanto chi le percorre, che non può che vedersi specchiato su un opposto
piano simbolico e allegorico. La sorpresa, tra le pieghe di questa strana
dimensione distorta eppure limpida, fu vedere come, tra le austere incisioni
ottocentesche, iniziassero a comparire caratteri farsi, dedicati a esuli
iraniani doppiamente sradicati dalla loro terra (dallo shah prima, dagli
ayatollah poi), oppure esotici ed eleganti kanji giapponesi, segno di
connessioni antiche e di fascinazioni che permangono intatte tra umani uniti
dallo stesso destino.
Non
volevo raggiungere già la mia meta. Mi sembrava che i sentieri si
moltiplicassero all’infinito, e che ne avessi percorsi una minima
frazione. Nel frattempo, la luce si screziava piegandosi
all’inclinazione della stagione, proiettando ombre oblique che, in un mondo
indifferenziato, avrebbero interrotto i miei passi, facendomi inciampare di
continuo. Notai che più convergevo verso il centro, più le tombe diventavano un
tutt’uno con il suolo, perse in un oblio secolare, inesorabile. Cercai la tomba
di Hobsbawn, senza successo. Ne vidi altre, anonime e cariche di
significati che coglievo solo in parte. Non potevo rimandare oltre. Mi riportai
sul selciato principale, risalendo lungo il lato est. In cima al leggero
pendio, sulla destra, c’è una radura affacciata direttamente sul cielo: qui,
infatti, le lastre sono posate in orizzontale. Decisi di fare ancora un giro
tra quelle pietre prima di trovarmi di fronte a lui. Avevo notato che un
gruppetto di visitatori si aggirava e indugiava intorno al monumento (uno dei
più imponenti e celebrativi della parte est) e preferivo aspettare di rimanere
da solo dinnanzi a Karl Marx. Ormai la mia attenzione era tutta rivolta a quel
monolite scuro e a ciò che rappresentava. Quando finalmente i pochi ammiratori
si dissiparono, decisi che era il mio momento. Il busto barbuto scrutava severo
in direzione del sobborgo gentrificato del nord di Londra. Appena sotto, in
caratteri dorati, il motto (o epitaffio?) “workers of all lands unite”. Non
potei non considerare che lì, in quel cimitero, la frase virava nel grottesco:
i sepolti di ogni terra e di ogni tempo erano uniti sotto quegli olmi,
collegati dalle felci e dai rampicanti, contrappuntati dai fiorellini gialli
selvatici che bucavano la terra scura. Il silenzio dominava, in quel punto
dell’Highgate Cemetery. Il monumento è dedicato non solo a Marx, ma anche alla
gravità della nostra epoca, di ogni epoca, nonostante i secoli brevi o quelli
lunghi, quelli bui e quelli più luminosi. Ritto di fronte al memoriale di Marx,
pensavo che lì stava sepolta anche un’idea impensabile che non apparteneva più
al nostro tempo, e che – non fosse per l’imponenza del monumento - sarebbe
finita anch’essa avvolta dalle felci nel giro di pochi decenni. Eccolo, il
“dreaded sunny day” degli Smiths. Con un poco di vergogna, dopo un attimo di
raccoglimento, accennai un pugno chiuso e decisi che era ora di uscire da quel
regno dove tutto era mescolato e veniva inghiottito nell’assenza ordinata delle
cose, o nella presenza impastata della fine.
Fuori
dal cancello, di nuovo gli schiamazzi del parco. Mi attendeva la salita di
Swain’s Lane, dovevo superare la doppiezza della casa a specchio del famoso
architetto, oltrepassare il quartiere dove la gente ormai aveva iniziato a
vivere la parte libera dal lavoro della propria giornata, e infine tornare al
mio appartamento, con le sue grandi finestre che davano sulla strada e sugli
alberi. Si era alzato un venticello piacevole, quasi a volermi spingere più in
fretta verso Archway Road, a pochi passi dalla fermata della metropolitana. Lì
davanti, nel giro di poche ore, avrei solo dovuto aspettare. La prospettiva di
quell’attesa arrivò come uno spirito benigno. Interpretare il mondo, cambiarlo.
In quel caso c’era poca differenza.
There is nothing lugubrious about Highgate's Gothic
cemetery, unless you happen to wander among the old, ivy-clad stone headstones
on a cold, rainy afternoon. On that particular day, however, the sun was
out and the light flooded the neighbourhood, from which certain vantage points
offer views of London from above.
Perched over a hundred metres above sea level,
Highgate is a pleasant suburb inhabited by young families, thirty-something
hipsters, and wealthy elderly Londoners. The neighbourhood feels like a village
in its own right, with clean streets, tree-lined avenues, Victorian and
Georgian façades, flower shops, grocery stores, and cafés serving pastries and
organic food. The continuous rise and fall of the road leading to the cemetery,
which passes through the village along High Street, is ideal for Sunday
strolls. Swain’s Lane, however, is a different matter entirely, putting the
legs to the test with its unusual steepness. Narrow and sharp, the lane is
flanked by two rows of brick walls concealing modernist villas immersed in
greenery. One of these villas is Eidolon House, which was designed by the
architect Dominic McKenzie. One of the building's facades, made of glass and
steel, is entirely mirrored and reflects the opposite trees, disappearing — or
doubling — within the space.
It is through this variable counterpoint of
sensations, suggestions and vistas, of openings and closings of urban
space, that one enters Highgate Cemetery. There is a public park nearby, and
the voices of children are one of the prevailing sounds as you venture onto the
pavement that branches off into various paths, some well-trodden and some less
so, among elms, oaks and lime trees (which were still bare as it was March). As
is my habit, I proceeded randomly, letting myself be guided by
inspiration and glimpses that caught my curiosity. I played at getting lost
among dirt paths increasingly tangled with roots, pebbles and ivy, scattered
with nineteenth-century gravestones devoured by time. Some were tilted and in
ruins, pushed off-axis by the shifting earth, now almost geological
elements. I couldn’t help but think of that Smiths song where the
protagonist wanders among the graves on a 'dreaded sunny day' and, favoured
by his patron saint Wilde, reads the inscriptions and asks:
“All those people, all those lives / Where are they
now? With loves and hates and passions just like mine, they were born, they
lived, they died; it seems so unfair, I want o cry.”
My sunny day was not dreadful at all; quite the
contrary, it was a wide-open window. Perhaps that is why wandering
among the headstones did not unsettle me. I remember it vividly: the light
filtering through the bare branches blending into a combination of soft and
sharp hues, the bright green of the ferns, the vivid blue of the sky and the
dark stones streaked with moss. As I tried to put the reason I was
there to one side, surrounded meanwhile by a thousand other reasons, all
gathered within a larger, more encompassing one, I noticed the black, modern and somewhat
ostentatious tomb of Malcolm McLaren, the Sex Pistols' manager. The crest
with the initials struck me as a poor taste Disneyesque touch, especially
compared to the simple, solemn ornaments on the surrounding graves. The deeper
I went among the trees, the more I felt the impression of a double space on my
steps, a place where life and death interact harmoniously without any sharp
boundaries, where the cycle of change encompasses both the graves, each bearing
the marks of time, and the person walking through them. This person cannot help
but see their own reflection on a symbolic and allegorical plane. Within the
folds of this strange, distorted yet clear dimension, I was surprised to see
Farsi characters appear among the austere nineteenth-century engravings,
dedicated to Iranian exiles uprooted twice (first by the Shah, then by the
Ayatollahs), as well as elegant Japanese kanji. These signs are evidence of
ancient connections and fascinations that remain intact among humans
united by the same destiny.
I did not want to reach my destination just yet. It
seemed as if the paths multiplied to infinity and that I had walked only a
fraction of them. Meanwhile, the light became dappled, yielding to the tilt of
the season and projecting oblique shadows that, in an undifferentiated world,
would have interrupted my steps and caused me to stumble constantly. The closer
I got to the centre, the more I noticed that the graves were becoming one with
the ground, lost in a secular, inexorable oblivion. I searched for Hobsbawm’s
grave, but I could not find it. I saw others, anonymous and laden with meanings
I only partially grasped. I could delay no longer. I returned to the main path
and walked back up the eastern slope. At the top of the gentle incline, on the
right, there is a clearing facing directly onto the sky. Here, the slabs are
indeed laid horizontally. I decided to take one more turn among the stones
before coming face to face with him. I had noticed a small group of visitors
lingering around one of the most imposing and celebratory monuments in the East
Wing, and I decided to wait until I was alone with Karl Marx. By then, my
attention was entirely fixed on the dark monument and what it represented.
When the last of the admirers finally left, I decided that the time was right.
The bearded bust looked sternly towards the gentrified suburb of North London.
Just below, in golden letters, was the motto (or epitaph?): 'Workers of all
lands unite.' In that cemetery, I couldn't help but feel that the
phrase had taken on a grotesque quality: the dead from every land and era were
united under those elms, connected by ferns and creepers, and contrasted with
the small wild yellow flowers piercing the dark earth. Silence dominated that
spot in Highgate Cemetery. The monument is dedicated not only to Marx, but also
to the gravity of our era and every other era, regardless of whether they were
short or long, dark or luminous. Standing before Marx’s memorial, I
thought that buried there was also an unthinkable idea that no longer belonged
to our time. Were it not for the imposing nature of the monument, it would also
have been swallowed by ferns within a few decades. There it was: the 'dreaded
sunny day' of the Smiths. After a moment of reflection, I made a brief
clenched-fist salute with a touch of shame and decided it was time to leave
that realm where everything was mixed and swallowed into the ordered absence of
things or the thickened presence of the end.
Outside the gate, the shouts from the park could be heard again. I had to ascend Swain’s Lane; first, I had to pass the famous architect’s mirrored house, then move beyond the neighbourhood where people had now begun to enjoy their day off work, before finally returning to my apartment, with its large windows overlooking the street and the trees. A pleasant breeze had picked up, as if urging me onwards towards Archway Road, just a few steps from the Tube station. There, within a few hours, I would only have to wait. The prospect of that wait came to me like a benevolent spirit. To interpret the world, to change it. In that case, there was little difference.
